***


Порой настигает странное и необъяснимое желание что-то создать. Схватить карандаш и безумным танцем штрихов выразить на бумаге всё то, что так отчаянно гложет, не даёт уснуть по ночам, заставляя беспокойно ворочаться на сбитых простынях. Я, наверное, вовсе не умею рисовать. Прочитав несколько книг с теорией, я всё меньше хочу реализовывать полученные знания на практике. Всё не то, всё не так.

Творчества в моей жизни нет, как нет в ней места и для любви. Мне бы о многом хотелось сказать, но слов не хватает, а ведь я не могу пожаловаться на скудность словарного запаса. С каждым днём обособленность моя ощущается всё острее и неприкрытей. Откровенно говоря, этот факт давно не вызывает в моей душе никакого отклика. Равнодушие поглотило меня, безразличие сквозит в каждом жесте, в каждом произнесённом слове. Отчуждение обволакивает своим вязким мутно-серым коконом; я смотрю, но не вижу. Не скажу, что меня это огорчает.

Пожалуй, именно оттого я так безумно люблю Сартра, Кафку, Вулф и Камю; что это – крик отчаяния? Отчего-то кажется, что последние дни своей жизни я непременно проведу в скорбном доме для душевнобольных. Предпосылки к тому имеются, так или иначе. Раньше казалось выходом лишить себя жизни самостоятельно, теперь же и это деяние не заслуживает моего одобрения. Я всё ещё не считаю подобный шаг слабостью, отнюдь, но и сакрального смысла в этом не вижу. Казалось бы, а к чему тут смысл? Возможно, куда более нелепо выглядят мои жалкие потуги растянуть своё существование на неопределённый период времени. Таким, как я, вовсе не стоило бы рождаться на этот свет. Сам факт моего присутствия уже ошибочен. Человек, лишённый человечности – вот ведь ирония.

Всё ещё не знаю, что я и для чего.

читать дальше - 2

читать дальше - 3

читать дальше - 4

читать дальше - 5

читать дальше - 6