божеостановисьпрекратичтотыделаешьненужнохватитстоп.

Седьмое число месяца, седьмой круг ада, седьмое сообщение за три часа - какого чёрта он мне пишет, это всё не то, так зачем же? - а завтра я уезжаю, но боль уже сегодня становится до отвращения близкой, самочувствие колеблется на уровне 'ещё чуть-чуть - и пуля монета в лоб', тот, другой, наконец-то нашёлся, я стираю черновики неотправленных писем, я никак не могу избавиться от кисловато-горького привкуса кофе во рту, голос Кипелова разъедает грудь.

Я печатаю пару абзацев, перечитываю и стираю. Визг гитары острой иглой впивается в спинной мозг, боль сбегает по рукам к кончикам пальцев, волной прокатывается по клавишам.

На последние два сообщения я так и не отвечаю.