Второй день порываюсь что-нибудь написать, но все мои попытки оканчиваются появлением ещё одной записи в разделе "Черновики".

Я читал конрадовское "Сердце Тьмы"; перед моими глазами клубилась мгла.
Это случается не так часто, но порой впечатление от книги само собой окрашивается в какой-либо определённый цвет, приобретает запах, вкус и звук.
После прочтения "Жерминаль" Золя меня преследовало навязчивое желание смыть с себя угольную копоть, грязь и пот.
А потому вполне объяснимо, что "Гаргантюа и Пантагрюэль" я осилил ровно в том объёме, который был необходим для получения зачёта.
Впрочем, я опять не о том.

Я тут задумался: в день я принимаю 7 (+2, а сегодня +3) таблеток. Как-то это всё...хм.
Смутно вспоминаются аналогичные моменты моей жизни; к сожалению, таковых достаточно.
Вот и снова боль, я раздражённо роюсь в ящиках стола, пытаясь обнаружить хоть что-нибудь от.
Ей-богу, ещё немного - и я стану писать слово "боль" с заглавной буквы.

Сезонное обострение мизантропии, отягощённое систематическими проявлениями социопатии.
После всего этого я как-то странно измотан, будто уровень жизни застыл на отметке 'десять' по стобалльной шкале. Мир утопает в формалине, я выхожу из дома и медленно плыву по улицам; внутри меня - тоже формалин, в котором неспешно вальсируют таблетки.