16:02 14 июня Александр [Tatsu] ФрейдИ вот я дома, и вот уже середина июня, и вот я снова пытаюсь удержать время, а оно всё летит, летит...
Рабочий стол завален дисками и упаковками таблеток. Я методично раскладываю всё по местам. Я не выношу беспорядок.
Когда я приезжаю домой, я окончательно выпадаю из реальности. В моей комнате всё подчиняется
иным законам. Ко мне возвращаются головные боли по причине недосыпания, недоедания, практически круглосуточного сидения перед монитором и прочих прелестей моего домашнего заключения.
Я безумно скучаю по этому состоянию, находясь вдали от дома.
Здесь - всё время на грани. Между сном и бодрствованием, между реальностью и вымыслом. Вне времени, вне расстояния, вне скорости.
Это всё так, будто ты возвращаешься в любимый кошмар, который истрепал тебя до неузнаваемости, но без которого ты уже не являешься собой. Будто ты падаешь в пропасть без дна. Будто тебя без конца ломает, но в этот же момент ты в перманентном состоянии нирваны.
ещё глубжеЯ возвращаюсь домой, проходит пара-тройка дней, моя комната меня поглощает и перемалывает на свой лад.
Много зелени. Два веера на белой стене. Иероглифы. Японская миниатюра - настенное панно. Засушенные цветы в вазах. Статуэтка - гейша. Сувенирные шкатулочки. Старые учебники. Ароматизированные свечи. Диски с фильмами и музыкой. Пара USB FD. Клубок проводов, из которого при желании можно вычленить зарядное устройство от смартфона. Гитара. Зеркало со встроенной подсветкой. Что-то ещё.
Я всегда был сторонником минимализма, но так и не смог подчинить свою комнату этому направлению.
По вечерам я зажигаю свечи. Расплавленная субстанция обжигает руки, но я с маниакальным упорством окунаю пальцы в алюминиевые гильзы, в которых и покоятся миниатюрные свечи.
Мне нравится боль. Моя, чужая - не суть.
У меня впереди два месяца сумасшествия.
Большую часть этого времени я проведу в одиночестве.
В изоляции.
Кто может знать, как сильно я в этом сейчас нуждаюсь?..
Почему-то я чувствую осень.
Тетивою дождя натянулось осеннее небо,
Скороспелой прохладой придушена прыть цветоряда,
По расщелинам туч ухмыляется солнечным бредом
Твоя скорая смерть, бездыханная летняя сага...
©