'You’re my obsession, My fetish, my religion, My confusion, my confession, The one I want tonight. You’re my obsession, The question and conclusion. You are, you are, you are My fetish, you are...'
До невозможности правильная сладость на языке. Мой персональный антидепрессант. Белый шоколад с фундуком. Белый. В последнее время всё то, что вызывает моё восхищение, сияет всеми оттенками снега. Если кто-то считает, что снег белый, он заблуждается.
И чёрные волосы. Теперь всё так, как оно должно быть. Чёрный кофе, чёрные чернила, чёрная после очередной бессонной ночи радужка глаз. Мир - пополам.
читать дальше"...Тот, кого я всегда жду, он был... что каменная скала, при которой надёжно расти клонящемуся вьюнку. Твёрдый камень, тёплый от солнца. И не бывает такого, чтобы скала отворачивалась, стряхивая чьи-то слабые корни. Если рушится, значит, рушится мир. Весь мир маленького вьюнка...
Ну а что, если всё-таки, не отставал тот другой, разумный и трезвый, привыкший холодно наблюдать со стороны и тогда, когда мне блазнилось – падает небо. А что, если всё-таки?..
Тогда я виновато припомнила страшный заметённый двор, который я никак не могла пересечь во сне... Нет. Это был неправильный сон. Такие сны подсылает злая Морана, и они по-гадючьи жалят в самое сердце. Всё было не так. Я никуда не уходила, чтобы потом бежать, надсаживаясь, назад. Я обняла ладонями его лицо, и он не оттолкнул моих рук, потому что иначе – потому что иначе он не был бы Тем, кого я всегда жду. И ещё потому, что в зрачках у него опять отражалась метельная ночь и Злая Берёза с окровавленным, обледенелым стволом... И я крепко прижала к своей груди его голову и не отпускала, пока не растаяло страшное наваждение и вокруг снова было только ликующее весеннее солнце...
А кто-то другой плакал, зная: это сбылось лишь во сне. Наяву он был один. Без меня. Он так и остался навеки в зимней ночи, и мне никогда не поспеть к нему, не обнять, не спасти..."
Я устал. Сегодня я сидел на лекции и думал, что присутствующие в аудитории студенты похожи на растения, ухоженные и нет. Потом я представил себя - этакого жука-Голиафа, копошащегося среди мелких белых личинок-людей в огромном глиняном горшке с тёплой и влажной чёрной землёй. И снова - чёрное и белое. Подростковый максимализм какой-то, ей-богу. На самом же деле...всё глубже. Плевать, я устал. Я так давно и так безнадёжно устал.
«Где-то там - бесконечное небо. Где-то там - робкий солнечный свет. Где-то там, где я ещё не был. Где-то там, где тебя уже нет»
Я не знаю, как описать то состояние, в котором я пребываю. Я хочу одиночества, я нуждаюсь в нём. Как тогда... И я не уверен, что сейчас я смогу выбраться. Я не хочу разламывать толщу льда надо мной. Я не хочу избавляться от давления мутной тёмной воды. Я не хочу. Цистерну нефти в мою реку, щёлочь в мой дождь, смертоносный вирус в мою систему. Я не могу - так. Синдром 'Spring Melancholy'. Потенциальное ментальное оружие массового поражения. Я - уже проиграл.